· 21st century nausea

"Pray."

2011-12-27T01:26:00.001+01:00

Que cada día suponga una batalla enérgica contra la inconformidad puede resultar cansado. Los meses en sprint hacia no sé dónde exactamente, cerrando los ojos para ver lo invisible, olvidando lo corpóreo para palpar lo inmaterial y seguir levantándome sin conclusiones. Negociando con humo, rezando por que rente el valor de la pena, por que rente rezar. Jugar todo lo que tienes por todo lo que no tienes es divertido hasta que dudas que eso que buscas exista y todo sea una pérdida de tiempo. Decidir la fe entre la fe y tener razón. Decidir creer entre creer y creerles y quedarte lógicamente sin argumentos; no es decidir ser ciega y feliz, sino ciega, ciega a secas, viva a tientas. Vivir en permanente batalla contra el tiempo y su manía de hacer minucias las razones que voy encontrando por el camino, para seguir batallando contra el tiempo y su manía de hacer minucias las razones que voy encontrando por el camino, y sucesivo como su tic tac...
A veces la esperanza es el remedio, a veces la enfermedad.
Pero que dude no es batirme en retirada, es necesario, es ahorrar para munición mientras como techo en ayunas y lo digiero peor que el orgullo, y pienso en ellos mientras miro cómo baila el humo, intenso como Ray en Empty, mi canción de relleno predilecta, más desgraciada que paradójicamente si cabe.

WORTHWILE.

2011-11-19T14:39:00.003+01:00

Todos tienden al deseo de su encuentro. Por los tiempos del mundo en que aún lo recorrían en pañales, al no desearla quizá viviera en ellos. Pero un día como otro cualquiera, marca el inicio de la madurez en su rotundo sentido de puesta de pies en la tierra, y se preguntan después de los rumores y las culpas que otros achacan al de al lado sobre qué poco de eso son: y yo, ¿soy feliz? La primera vez que yo me lo pregunté lo era pero, por supuesto, no lo sabía. No puede ser de otra manera. No voy a entrar en qué es, siempre se tiene una idea general, un rostro con unos rasgos generales, una ciudad con unos recuerdos generales, un sueño inalcanzable sobre máquinas del tiempo en general o futuros generalmente imposibles. Resulta entonces el morbo de lo imposible. Luego el dolor. El dolor siempre fue más poético. El dolor en todos sus aspectos, que inspiró miles de poemarios. La musa más eficiente. Porque, dejando a un lado su búsqueda, poniendo que nos es servida desde el primer segundo de vida fuera del vientre, qué podrían escribir sobre la felicidad. Me resulta conformista, grosera, la concepción de la felicidad como tal sin un dolor precedente. Como el miedo precursor de la valentía: son valientes porque fueron vencedores del miedo. Son felices si ineludiblemente fueron vencedores de la tristeza. Pero esto de la felicidad es algo más inestable y menos exacto que la valentía, porque depende de las circunstancias. Valientes pueden serlo contra vientos y mareas, felices no. Para ser felices contra vientos y mareas deberían encontrar la manera de suprimir el 'contra', y entre vientos y mareas descubrir en uno la capacidad de sonreír. El más admirable superpoder. La habilidad de la sonrisa, sin motivos para la sonrisa. Es entonces como, en un eterno ni contigo ni sin ti, la felicidad correcaminos vive - si realmente vive, si se halla en alguna parte o abrazo futuro, terraza parisina o perdón pedido por fin -, condenada a ser objeto de persecuciones e insomnios, vulnerable al orgullo de una forma definitiva y sin remedio conocido, exactamente como el amor de vuestras vidas.

Gracioso como nuestras épocas de odiantes amateurs.

2011-05-27T07:37:00.005+02:00

Mi ego, su ego y un amor, vértices de un triángulo vicioso, más fantasma que el de las Bermudas.

Parodiarle con mis secuaces, sabes, para odiarle, para después verle y tener que disimular la mirada de significas mis ojeras. Pero él siempre me seguía conociendo mejor que mi almohada.
En fin, las noches durante las que le odié mejor fui otra insomne más reacia a la dudosa viabilidad de un sueño mientras decidía si valeriana o cafeína. Pero la vida de día no tuvo tiempo para bancarse mi parsimonia y el recreo me duró un verano, creyendo en creer hasta que sonó el timbre.

Just afraid.

2011-03-28T07:17:00.008+02:00

Un mundo jodido por sus mundanos, dicen que es el escenario de tus días y noches y cae en picado. Y se lleva tus ganas, sus fuerzas, vuestras esperanzas en declive más en declive a cada telediario. El mundo se va a la mierda y las niñas tienen hijos de dos años enfermos en su casa mientras paran en la playa pero no el tiempo para cruzar un poco la raya para metérsela. Benditos amnésicos, a veces pienso. Con perdón. Vaya suerte ésa y putada ésta de los archivos de la memoria. Hablo de las caras que se clavaron en la retina, de ayer, ya sabes, porque esta nostalgia y basura son cosas que nos visitan a todos en la mente de vez en cuando. Lo escucho en las canciones. Siempre fue mejor ayer. Siempre va a ser mejor mañana pero ni fue ni va a ser son el tiempo adecuado del verbo y míranos, en serio, intentando pararlo. Creyendo en fines de semana como treguas, domingos como prórrogas autoconcedidas, al compás de esos tictacs dictadores. Hay pegatinas pegadas en los espejos que me lo prometen, que el futuro se avecina pero llega tan lento. Que hasta que llegue prefiero seguir esperándole. Y bueno, las lágrimas que no salen porque no hay nada sobre lo que victimizarse, cuando todo es tan culpa tuya que solo puedes seguir jodiéndolo para volar ese hecho irrefutable de la conciencia, mientras el placer de autodestruirnos nos café, nos humo, nos rutina. Después los niños se buscan a sí mismos pero no se encuentran en sus caras de llevar cuarenta años a la espalda. Treinta. Veintiuno. Veinte. Diez y vuele, más alto que el tiempo si los tiene, criatura. Esto se pudre a cada segundo asesino y fue tan difícil creerles cuando dijeron que importa que existas en este momento, pero cupo la esperanza. Pero culpo a la esperanza. Desde el centro de la tierra hasta la estrella más lejana y escondida, cada pequeño trozo de aire y no aire nauseabundo incitó a reventar el despertador contra la pared esta mañana. Este mañana que no llega, no corre en pos de tu sueño mejor y más roto. Pero sabes, detrás de la arcada más profunda se esconden cachos de conciencia, de este sentido de la moral que me está gastando los días. Mientras los veo, cómo se lavan la cara y salen al mundo a dar guerras que realmente son dosis de autoestima, tan subestimada toda la que tenéis. No es poca, dejad de poner su hipotética carencia como excusa. Todos sintiéndose reyes del tablero y esa condición de peones de Dios a la que se revelan. Joder, cuidad esas almitas. Tan llenas de nada, tan poco apetecibles tantos años aquí metidos. En esta bola de agua y de tierra de mierda, girando alrededor de un sol que solo sale para los ojos.
Son las seis jodidas de la mañana y la certeza de que va a iluminarse un día nuevo me agobia. Qué inalcanzable parece el camino de vuelta a casa cuando estás dentro de ella a veces. Y hay nicotina tobogándose en la tráquea. Y en picado cayendo algunas formas de fe, residuos de una fe, historia de una fe y un abismo y un precipicio delimitador. Residuos de un proyecto de futuro abortado porque se nos agotó la fe. Pero creo que, como debería tener claro y los fénix, siempre tendió al eterno y héroe renacer de sus cenizas y en ésto necesito tener razón.

NO
ONE
IS
ANGRY.
JUST
AFRAID.

Galáctica memorabilia.

2011-02-09T00:58:00.004+01:00

Una estrella, un souvenir de su venir precipitado. Con las hipotéticas inundaciones de luz y transparencias, le desmoronó los planes y los esquemas, y cualquier máxima frontera. No creía en volar pero alzó raso el vuelo. Pero no creyó. Pero no cayó. (Se tiró.)
Todo por culpa de los complots estelares. Todo el sistema solar conspirando, te imaginas. Y de repente el futuro en su puerta, apetecible. Pero faltó la certeza. Pareció que infinita la felicidad los perseguiría como un satélite. Pero pereció. Los pareceres, los infinitos, la felicidad, los satélites y las manías de perseguir perecieron todos a la vez. Porque antes de perecer parece pretender permanecer pero sentimiente. Parece, pero desaparece y... La transitoreidad. Pasamos, como el verano. Queremos tocar las estrellas pero pasa que nos quemamos. Pues un boicot sentimentiral tocó y hundió en diástole los corazones.
Cómo no, las estrellas ilusionistas. No son para siempre.

Sentimiento.

2011-01-19T03:23:00.005+01:00

Me voy pero me quedo.

Izquierda, aunque derecha. No sé.

.

2010-09-24T07:32:00.001+02:00

No todo lo que brilla es oro.

La mayoría de lo que brilla es mierda, endurecida, pulida y barnizada; no oro.

Y tampoco todo lo que es oro brilla.

De hecho, la mayoría de lo que es oro no brilla. (Al menos por su presencia.)

He dicho.

La conclusión más indiscutible del mundo.

(Al menos del mío.)

No ande perdido.

2010-05-07T04:13:00.001+02:00

Búsquese.

Búsquese en sus huellas, en sus principios y en las postrimerías de los miedos que precedieron los parones. Búsquese en las líneas de su mano y en los domingos que le resultan días bonus. Búsquese por la mañana, a medio camino entre el sueño y la realidad, antes de atarse los zapatos y las cadenas que le rinden al automatismo, y le sostienen lejos de las trampas que le tienden sus emociones expatriadas. Búsquese desatado, entonces.

Busque lo que aquello que busca desearía encontrar. O no, si lo considera prudente, pero vaya y encuéntrese.

.

2010-05-07T03:38:00.002+02:00

Qué piensas de que no se vean las estrellas desde tu cama porque hay un techo. ¿Qué piensas de las fotos que te gustan tanto que prefieres no verlas porque sólo son fotos? Qué piensas del tiempo. De que pase y se lleve tus cosas. ¿Qué piensas de las corbatas? ¿De los silencios cuando arrinconan qué piensas? ¿Qué piensas de las personas que te rompen los esquemas? Y de los esquemas. ¿Qué piensas del cielo y del infierno? ¿Y de que se turnen las estaciones? ¿Qué pensaste cuando murió Benedetti? ¿Releíste después lo que escribía sobre la muerte? Qué piensas sobre la posibilidad de morir en el próximo minuto. ¿De los próximos minutos qué piensas? ¿Qué piensas de dormir y soñar? Qué piensas cuando bates un yogur y explota. ¿No piensas en esconderte de los yogures que explotan y los imprevistos? ¿Entonces qué piensas de los escritorios? De las estrellas fugaces, de las mochilas vacías, de los mentirosos, del hip hop, de los anarquistas... De los republicanos federalistas, del patrón de buena persona, del bien, de las personas y los patrones. ¿Qué piensas de los masomenos, los tiempos muertos, la marihuana y la música de los pianos? ¿Qué piensas cuando solo te sale cagarte en la puta? ¿Qué piensas de los corazones que se dan por siniestros totales después del primer straight? Y de perder el tiempo parado en intersecciones, de no saber si palante o pal lao. ¿Piensas que inevitable? Qué pensaste de las risas fingidas después de morir la primera vez en vida, de las inteligencias misteriosas, de intentar parecer, de los reyes, de Mauritania, de November Rain, Sweet child of mine. ¿Qué piensas de estar aquí? De todo ésto. ¿Crees que vendrá alguien a solucionarlo? ¿Qué piensas de los curas, de las nuevas tecnologías, del aborto, los dentistas y las guerras mundiales? ¿Piensas que vale? Piensas que vale. Que: vale. ¿Que vale? ¿Qué vale? ¿El qué? ¿La pena? ¿Que vale las penas? ¿El qué vale? O que vale a secas. Piensas que vale. Que vale. ¿Qué? Yo también. Que vale. Pienso que vale.

The end is not near.

2010-04-26T05:58:00.004+02:00

Irá la cosa pues, de caminar hasta que no me den los pies hasta creerme con permiso de llevarme con el viento para poder sentir el vértigo preciso que no siento. Vuela que te vuela, querré volver, que no retroceder. Volver para torcer donde debería seguir recto.
Volver a decepcionar y sentirme diseccionada, volver a diseccionar y sentirme decepcionada.
Para que en medio de la disección y las decepciones, venga equis a tocarme la mejor llaga y valga la pena levantarse de la camilla para meterse en su cama y volver resucitada a las andadas por las ramas, que da gusto perifrasear entre pitillo y pitillo y el brillo del sol por la ventana.

A lo mejor teníamos que desestancarnos para darnos cuenta de lo vivos que seguíamos, igual porque los monstruos que condenamos en caliente son aliados en frío...

Retirome.

2010-03-02T05:59:00.002+01:00

Hay cosas que nunca cambian, y, cómo no, me resulta fácil acostumbrarme. Llegar adonde he estado siempre y permanecer. Hacer como que me voy y no moverme de sitio.

Pero sabes, si algún día no te encontrase, porque por alguna razón hubieses dejado de buscarme, me parecería bien.

Y que el tiempo pasando se lo lleve todo, que de puta madre. Yo no necesito nada.

Solo me apetece necesitar fumar, por eso fumo. Para estar ocupada en caso de silencio punzante. Necesito solo lo que me apetece necesitar. Entonces no necesito nada, no me jodas.

Pero vente contigo, ipso facto, y traete a mí.

Porque todo lo que digo son mentiras.

"Say the west is a story we made up to erase."

2010-01-14T21:43:00.002+01:00

No podrías quedarte en ningún lugar. Mira, ceder en este contexto más o menos consiste en observarles amagar con tu moral enviciada en las manos. Tampoco queda tanto por perder, es cierto, de pronto puede sonar lógico dejar de esperar tanto. Que realmente es muy poco. Ya ni percepción, ni integridades éticas. Venderse pues, a éstos/aquéllos por palabricas, otras formas de anestesia. Encontrarse después, al cabo de las idas una venida importante. La venida de la soledad, que es mas guapa que tú y mas popular entre las multitudes. La más definitiva, la soledad en que ni las sombras. Invitarla a marcharse. Sentirse amenazada por los estragos. Al fin, por supuesto, darse por trágicamente incapaz y vencida; recibir la costumbre en el felpudo rojo de tu casa y tu vida, y por la puerta de atrás las necesidades de resignación. Dejar paso a lo fatal e inamovible, qué si no. Piensas en comprarte un gato. Resignarte/me/nos a la costumbre de encontrar cerradas las persianas al llegar y el ruido de las llaves que hace eco en los pasillos y los corazones. Un Venga, vale no esperes que llore, gritado en el jeto del pavo del paso del tiempo. Del peso del viento en la cara y las pesadillas de por la mañana, del del espejo de todos los días, de la comida y las sobras, de la cocina limpia, del cajón de tus cosas y la soledad en que ni las sombras.

Son-risas de sol.

2009-03-19T04:37:00.002+01:00

Son futuros casi perfectos, caminos rectos, lisos, caminables. Ni demasiado llanas ni retóricas compulsivas. Que qué son. Sonrisas, son-risas de sol.

La realidad, no es ningún secreto, toca y hunde casi siempre -casi para los que dormís-, pero hay veces -hoy, en forma de dientes- que, y tengo que decirlo, se me antoja competente.

A lo mejor decir competente es decir mucho, pero, y tengo la sensación de que por esto me voy a levantar mañana como me he levantado hoy, no demasiado.

Es que, por donde camine el sol en forma de risa, que se quite lo que sea, y mientras persista colgado en el cielo, pseudorealidades subjuntivas comodines fuera de la mesa.